Primero fue Milito, descartado porque estaba cojo. Y el Madrid perdió la fi nal de la Copa del Rey, gran partido del argentino. Luego fue Morientes, cedido porque no hacían falta sus goles. Y el Madrid fue eliminado de la Champions, dos tantos del Moro. Y ayer fue Valdo, traspasado porque no tenía sitio, alguien debió pensar que había canteranos mejores, alguien con los ojos vendados. Su gol y su asistencia, su actuación en general, dejan al Madrid en la peor situación desde que Florentino Pérez es presidente del club: ni Copa, ni Champions, ni liderato en la Liga. Y con ser malo, tal vez no sea eso lo peor, sino la falta de fe en el proyecto, el descrédito: el público que todo lo perdonaba ayer no perdonó más.

Lo que podía haber sido una crisis deportiva se ha transformado en una crisis institucional por la machacona insistencia del destino en hacer coincidir cada puñetazo con un cabo que se dejó suelto, con una mala gestión. No es frecuente que los errores se cobren sus facturas al mismo tiempo, puede suceder, pero no es habitual que todos los dedos coincidan en apuntar a los responsables.

Seguramente esa relación de equivocaciones comenzó cuando después de ganar la pasada Liga se decidió prescindir de Vicente del Bosque, sin motivos claros ni explicaciones convincentes; quedó la sensación de que se le cambió por un tipo que hablaba inglés y le sentaban bien los trajes, por alguien menos calvo, más dócil.

Ahí comenzó todo. En ese momento aquel sueño del club modélico, con lo mejor de las empresas modernas y el espíritu de los viejos tiempos, empezó ponerse trampas. Ese presidente salvador, el magnate que había rescatado a la entidad del pozo económico y había sido capaz de mantenerse al margen, caía en la tentación de imponer su criterio en un aspecto deportivo, de pensar que sabía, como hacen todos.

No aportó nada la llegada de Queiroz, del que se dijo que era un técnico de perfil bajo, lo que ya le quitaba toda autoridad antes de empezar. Su fichaje fue un mal ejemplo para la plantilla, que siguió insistiendo en sus vicios, cómoda, regalada de sí misma. El problema es que en un equipo tan bueno es muy difícil detectar la enfermedad si no es en los momentos decisivos. Se ganaban partidos, muchas veces con brillantez, se lideraba la Liga, Europa se rendía a sus pies.

Pero aquello no era más que un paraíso artificial. Al Madrid sólo se le puede juzgar por el último tercio de la competición, donde se resuelven los títulos. Y ha sido en ese momento cuando se han multiplicado las calamidades.

El partido contra Osasuna ha sido la última de las desgracias y ha vuelto a hacer hincapié, casi cruelmente, en las carencias intuidas y comprobadas, la debilidad de la defensa y la absoluta incapacidad del equipo para protegerse en los balones por alto. Bastó que le metieran el dedo en esa llaga para que el equipo se derrumbara, por completo.

Osasuna marcó en el minuto 2, gol de Valdo. Y ya le había dado tiempo de tener otra oportunidad, bastante clara. En ambas ocasiones los centrales fallaron clamorosamente, descoordinados, blanditos, que es lo peor que se puede decir de un central. El estadio entró en esos silencios que asustan porque acusan.

No hubo reacción inmediata, ni la hubo después, ni tampoco más tarde. El Madrid estaba roto, empujado por embestidas individuales, dominado por la total improvisación y me atrevería a decir que con el peso de la culpa a cuestas. Valdo estuvo a punto de marcar otra vez a la salida de un córner. Nadie le defendía, y se le distingue bien. Volvió a rozar el gol minutos después.

En el Madrid sólo existía Roberto Carlos, su banda y sus incursiones, un par de ellas resueltas con potentísimos disparos. Pero el infortunio culminó en el minuto 25, cuando se lesionó Ronaldo, en una jugada aparentemente sin importancia. Volvió a ser en la cara posterior del muslo izquierdo, en la misma zona en la que se rompió las fibras hace apenas un mes. No somos médicos, nada entendemos más allá del manejo de la mercromina, pero es imposible no pensar que quizá estas lesiones se producen porque Ronaldo no está en forma, porque le sobran algunos kilos, porque los entrenamientos son poco exigentes.

Cuando se confirmó la lesión de Ronaldo, Queiroz volvió a sorprender con una decisión insólita: Borja sustituiría a Ronie y Guti jugaría como segunda punta junto a Raúl. Más allá del planteamiento táctico (cuando menos dudoso) la estética del cambio era deplorable: no puedes ir perdiendo en el Bernabéu, con una galerna sobre tu cabeza, y meter a un centrocampista sin fuste y no al delantero centro reserva, a Portillo, es comprometer a uno y humillar al otro, voy más lejos, es no respetar lo que quiere el pueblo.

De hecho, el Madrid siguió hundiéndose, sin el pretendido orden y sin un gramo de pólvora porque no la tiene Raúl y porque es imposible reciclar a Guti en lo que fue y en lo que quisimos que olvidara. Hubo un par de ocasiones, pero fueron más por titubeos de Sanzol.

Osasuna disfrutaba del partido soñado, aquel que le permitía explotar sus virtudes defensivas y salir a la contra con Valdo, escoltado por el Chengue Morales, delantero tipo ropero-estorbo de esos que meriendan entrales del Madrid. Y la situación se le puso todavía ejor cuando Casillas se unió al desastre y salió a or uvas, sin sentido, hasta la frontal del área, quizá lo que quería era scaparse. El balón quedó en los pies de Pablo García, que marcó con un globito facilón. Ya era evidente que sería la noche de la pascua, no de la resurrección.

En la segunda mitad, a la ausencia de fútbol del Madrid se unió la mala suerte, ese infortunio que se mezcla con la torpeza, los lanzamientos de falta tropezaban en jugadores propios, siempre había un defensa de Osasuna para despejar el balón que se colaba.

El tercero vino en un contragolpe, quizá fuera de juego, conducido por Valdo, que se metió en el área y la templó al segundo palo, donde cabeceó, fantástico, Moha. Aloisi perdonó el cuarto. Y entonces se vieron pañuelos, algunos dirigidos hacia el palco, nunca se había visto eso en los últimos cuatro años, construir el mejor equipo del mundo tiene el inconveniente de que detrás del entrenador sólo queda el presidente.

Lo que quedó fue ese desangrarse de los equipos sin cabeza. Y en ese horror Zidane fue protagonista, especialmente desafortunado, perdido. Figo al menos lo intentaba, al igual que Raúl, al que siempre le queda el espíritu (sólo eso, últimamente), incluso Beckham se dejaba la piel y estuvo a punto de marcar un gol desde el centro del campo, uno de esos tantos que pueden maquillar una crisis, que pudo, quizá. Faltaban diez minutos para el fi nal del partido y el estadio estaba casi vacío, una imagen dolorosísima en el equipo capaz de convocar multitudes a su paso.

Alguien debe entender que ha llegado el momento de cambiar algo. Aquellos que presumían de que el Madrid era un club tan grande que gestionaba (o cortaba cabezas) desde el éxito, debe demostrar ahora su capacidad para hacerlo ahora desde la crisis.

Es hermoso confiar en el talento, dejarse llevar por la improvisación, concentrar maravillosos jugadores y lanzarlos al ataque. Pero el fútbol no es sólo eso, no es fiarlo todo a los futbolistas, aunque eso sea muy romántico. Debe haber orden, disciplina y sacrificio. Y el jugador que se cree invulnerable, sin necesidad de entrenador, acaba pensando que su genialidad siempre termina por rescatarle, para qué correr, para qué sufrir. Hay un mal planteamiento de fondo, un pecado de soberbia. No basta con tener a los mejores. Hay que hacerlos jugar. Jugar juntos.

EN LA LIGA: Ningún líder dejó 8 puntos